Comment s'appelle cette fleur qui vole d'un oiseau à l'autre?
Perdue dans un monde d'adultes, petit papillon brisé par la réalité du monde qui l'entoure, la jeune fille pleure.
Arrivée du fin fond des pays slaves, avec ses copines de l'orphelinat, dans un bel avion, avec de beaux vêtements, le sourire aux lèvres.
Que fait elle maintenant? Elle pleure dans sa petite chambre, plus misérable qu'une piaule d'étudiant. Elle se fane la petite fleur.
Que fait elle ici? Elle a perdu beaucoup de ses amies, disparues, enlevées par l'homme ou la maladie. Elle est seulement maintenant dans sa petite piaule.
La jeune fille de dix-sept ans, dans l'obscurité, se lève, dans les quartiers, parsemés de ruelles. Dans le Quartier Rouge.
La petite prostituée d'Amsterdam.
Dernier texte, que mon professeur d'écriture aime beaucoup, disant que c'est ma vraie poésie, moi, mon écriture, et que je dégage énormément de sentiments dans ce texte. A croire que j'ai du talent.
